Ma la poesia non è morta. Ha sette vite del gatto. La perseguitano, la trascinano per strada, le sputano addosso e la dileggiano, la stringono per soffocarla, l’esiliano, l’incarcerano, le sparano quattro colpi e la poesia esce da tutti questi episodi con la faccia lavata e un sorriso bianco come il riso.
(tratto da “Confesso che ho vissuto” di Pablo Neruda)
La poesiaultima modifica: 2006-01-07T18:55:00+01:00da
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